Que 200 años no son ná

Bicentenario (no son dos cognac, ni tampoco doblar el oscuro en un sol y sombra). Si trastocamos el tango ni siquiera son ná. Podría cantarlo el gran Carlos Gardel o interpretarlo el maestro Piazzola, que 200 años no son ná, pero lo canta el chulapo Bartrina y su Malevaje, sonando a marsalvaje, a malbrebaje y a mala vida que fue la buena mientras duró. Tango castizo en el foro.
Don Mariano José Larra, feliz 200 cumpleaños. Y aún dicen que vos moriste porque os pegaste un tiro con 28 años. Ignorantes. Disparaste por amor, más bien por desamor y os colgaron el cartel de escritor romántico, como Bécquer o Espronceda, entre golondrinas y cañones por banda. En una ocasión también os etiquetaron de escritor periodístico, cuyo significado desconozco.
No esperan que vuelva usted mañana y piensan que quedó mudo el pobrecito. Creen que sólo os recuerda la placa en la calle Segovia y la pistola y varios enseres en el Museo Romántico. Mutis por el foro.
¡A las máscaras!, bachiller. Es costumbre, qué os voy a contar a vos de costumbres, brindar por el homenajeado. También por los difuntos. Salud, maestro. Chipén. Niporesas.


Nota: Conservo una edición facsímil de “El pobrecito hablador”, con prólogo de Francisco Umbral, y editada por Espasa-Calpe en 1979, en cartoné, nada de lujo exceptuando el contenido; una pequeña Biblia para periodistas. Y un placer para cualquier lector.